Perturbações do Anarquista Cultural

Perturba-me saber que anda por aí tanta gente preocupada com esta caixinha onde vou debitando as minhas opiniões. Perturba-me saber que existe gente responsável tão tristemente conotada com algumas facções pseudo-intelectuais e “lobbys” literários que definitivamente têm medo dos novos que por aí andam e que até escrevem umas coisas de jeito. Perturba-me saber que a quantidade de barretes que tenho cá em casa vão, placidamente, sendo enfiados por quem de direito. Afinal, já dizia o Evaristo, que “chapéus há muitos seu palerma!”. E pelos vistos cabeças também… Perturba-me saber que se continuam a cozinhar malabarismos de trazer por casa nas costas daqueles que, de uma forma honesta, transparente, não subsídio-dependente, trabalhadora, livre e descontraída, vão (bem) produzindo e melhor vendendo. Perturba-me saber que são poucos os que têm coragem de quebrar os pés de barro de algumas figuras “idolatradas”, bajuladas, cortejadas e a quem continuam a prestar vassalagem de uma forma, no mínimo, intrigante. Há por aí muitos rabos-de-palha… Perturba-me saber que se continuam a levantar falsos testemunhos contra pessoas que nada mais querem do que fazer o seu trabalho, escrever a sua arte e publicar os seus livros. Perturba-me saber que aqueles que pararam no tempo, que ajudaram a parar o tempo e que continuam a querer parar o tempo, ainda não se aperceberam de que foi o seu tempo que parou. Perturba-me saber que existe tanta gente fraca por aí. E influenciável. E medrosa. E sem opinião. E facilmente comprável, corruptível, “chantageavel” por meia dúzia de moedas e meia dúzia de publicações à borla. Perturba-me saber que os momentos culturais “tele visíveis” são só para alguns (os amigos e as amigas), para aqueles que não opinam, para aqueles que se acobardam, para aqueles que não têm voz activa. Porque para os outros, os que emitem opinião sem medo, os que andam de postura direita e cabeça erguida, para esses não há nada. Apenas uma tentativa, VÃ, de olvidá-los e de os deixar de lado. E todos nós sabemos quem é a responsável. Viva o serviço público pago por mim! E por si! Que nada tem que ver com estas manobras de bastidores. Mas que paga! Só que há gente, como o AC, que não tem medo e que continuará a lutar por uma cultura livre e democrática, que continuará a lutar por todos os que merecem um “lugar ao sol”, que continuará a dizer o que pensa, quando quiser, onde quiser e achar por bem. Claro que um dia destes virá por aí um papagaio sabujo, ou uma arara acorrentada ao seu triste destino, dizer que eu sou um homem perturbado. Que venha, pois para eles, e para todos os outros, terei sempre a resposta por que eles nunca esperam. Sobretudo porque sou livre, não tenho rabos-de-palha e nunca fui comprado por ninguém. Não tenho preço

Poema feio

Dá-me o teu poema feio escrito nas raízes apodrecidas da terra; garras de fogo que revolvem as minhas entranhas traçando a fealdade escrita nas palavras. Dá-me o teu poema feio riscado no corpo sufocado de poesia; e asfixiado por um desejo doloroso que sublinha a beleza da brutalidade. Dá-me o teu poema feio erguido na saudade que morde a aurora de mais um dia. Dá-me o teu poema feio que grita uma vontade de não existir. Dá-me o teu poema feio porra! in Palavras (O)usadas

Gota

Estás de bruços, deitada sobre os lençóis amarfanhados pelo prazer, tingidos pelo sacrossanto líquido da vida. Ainda há pouco cavalgavas todas as aventuras da tua imaginação neste potro improvisado que sou eu. Comigo (ultra)passaste todas as barreiras desse prado sem fim que escolhemos para galopar. E cansada, derrotada por todos os gozos que te acometeram, dormes agora abraçada à minha perna. Nas tuas costas (es)corre uma gota daquele oceano branco e almiscarado com que ainda há pouco foste inundada, e com o qual quiseste pintar o teu tecido moreno de sol. Uma simples gota que desenha novos caminhos no teu corpo, testemunha viva de um incontrolado prazer. in Palavras (O)usadas

Esquinas da noite

Vagueio nas esquinas da noite Olhando as janelas apagadas Adormecido mundo, insone, De tantas almas desamadas Um latido de cão solitário, Sobrepõe-se ao sino da igreja Um corpo mexe-se sob o sudário Permitindo-o que o entreveja E as imagens surgem, de supetão, Amalgamadas dentro de mim Rebentando de exasperação Ao imaginar teu corpo de cetim Afinal és tu! Tu que te mexes entre as sombras… …naquela varanda alcandorada Sobre o caminho que percorro De uma rua vazia e empedrada Em que me espreitas sem decoro Peço então à primeira estrela, Que passa por mim a brincar, Que leve à tua varanda A minha vontade de versejar E tu sorris, Sorris como só tu sabes sorrir Convidando com o teu doce olhar As minhas palavras a subir, Permitindo-me em ti mergulhar O resto foi poesia por detrás da lua Espadachins de novas palavras Que esgrimiram por entre a pele nua Ideias jamais inventadas E nasceu finalmente o sol Por entre as frestas do nosso amar, Campo de batalha, amarrotado lençol, Tela imprevista para tanto ri(t)mar Da loucura tinham nascido Novos poemas, vagas sem fim, Que por teres acontecido Rebentaram finalmente em mim

Vagabundo

Assumido vagabundo No teu doce amanhecer Deambulo pelo teu mundo Na ânsia de te conhecer Sonho plantado na terra És olhar manso, inquieto, Dínamo de uma vontade que berra E me deixa irrequieto Jovem flor de uma paixão Que nasces em mim, por dentro, És noites de contemplação Dias de puro encantamento És luz que irrompes sem vénias E conquistas sem hesitação Suaves pétalas de gardénias No nascer de uma canção Quantos amores por ti passaram Dementes e avassaladores Escravos que se persignaram E se partiram em mil dores De ti quero a calma de um canto, Ou um canto que me cante à alma, Palavras loucas desenhadas de espanto Ou esculpidas nos corpos sem calma Quem és tu afinal? Quem és tu… …que cavalgas agora o meu mundo De uma forma desenfreada Deste alguém tornado vagabundo Por uma mulher apaixonada

Partir

Por vezes apetece-me partir. Apenas partir. Levando comigo o eu que transporto e que tantas vezes me pesa. Nos ombros. Na consciência. Apetece-me partir sem me importar o regressar. Partir comigo, ou deixando-me para trás, deixando-me sentado numa beira de estrada indefinida e alcatroada pela vontade de ir. Apetece-me apenas levar comigo os ecos que constantemente ressoam dentro de mim. Amálgama de pensamentos e de tantas palavras que desaguam num qualquer compartimento do meu ser e que ficam à espera que lhes abra a torneira do meu querer. Para que finalmente possam gotejar na ampulheta da criatividade que tantas vezes torturo por dela nada querer. Por vezes apetece-me partir. Transformar-me naquela silhueta que se desfaz no horizonte para alguém que acena nas minhas costas. Aquela silhueta que nunca fui para os outros. Mas que fui tantas vezes quantas as que deixei para trás as lágrimas que desenhei sem querer, as dores que moldei na paixão e que abandonei na esquina da eterna estrada sem fim que percorro. Por vezes apetece-me partir. E voltar duma ausência por ti consentida. Porque se algum dia partir será por ti. E se algum dia voltar, por ti será.

Relógio de Outono

Deixo cair os minutos como folhas de um Outono que demora a passar... As minhas ideias parecem ter secado, amontoando-se num qualquer gaveto da imaginação que preguiça e se espreguiça no sentido contrário ao dos ponteiros do relógio imaginário. Será este o Outono da minha criatividade, ressequindo e encarquilhando as folhas de papel dependuradas nos galhos da minha existência? Quantos mais minutos se irão acrescentar ao meu desertificado querer? Num misto de tantas vontades que se entrechocam e sangram palavras que convulsam dentro de mim. Quantas mais folhas vou precisar de avermelhar com a loucura que deambula no meu olhar perdido e que traça perfis alaranjados nas tardes outonais que morrem para lá do horizonte? E que coloram o firmamento com promessas de mais um dia em que os minutos continuarão a cair a meus pés. E eu a varrê-los para debaixo do tapete criativo para que, em qualquer momento do meu tempo, os possa resgatar e voltar a sentir que os ponteiros deste relógio de Outono tique-tacam no sentido que um dia foi determinado. Mas que posso não querer que seja o meu.